CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Pesquisado por Ledice Pereira

 

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Carlos Drummond de Andrade

Pesquisa por Ledice Pereira

 

No meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra

no meio do caminho tinha uma pedra.

 

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na vida de minhas retinas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio do caminho

tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

no meio do caminho tinha uma pedra.

 

Carlos Drummond de Andrade nasceu em Itabira, Minas Gerais, no dia 31 de outubro de 1902. 

Foi um dos maiores poetas brasileiros do século XX. Nono filho de Carlos de Paula Andrade e Julieta Augusta Drummond, desde jovem demonstrou interesse pela literatura. Em 1919 foi expulso do Colégio Anchieta, em Nova Friburgo, devido a "insubordinação mental". Em 1925, formou-se em Farmácia pela Escola de Odontologia e Farmácia de Belo Horizonte, mas nunca exerceu a profissão, optando por seguir a carreira literária. 

Iniciou sua trajetória literária, publicando artigos no Diário de Minas e, em 1928, ganhou notoriedade com seu poema "No Meio do Caminho", que escandalizou a crítica. Lançou sua obra de estreia, "Alguma Poesia", em 1930, e rapidamente se consolidou como uma figura central no modernismo brasileiro. Durante sua carreira, Drummond explorou temas como a solidão, o amor, a injustiça social e a identidade. Sua escrita era marcada por uma ironia sutil e um lirismo profundo. 

É conhecido por sua poesia que mistura reflexões individuais e críticas sociais, utilizando um verso livre predominante. Seu estilo reflete uma preocupação com o cotidiano e com a condição humana, frequentemente abordando questões existenciais. Além da poesia, ele também escreveu contos e crônicas, contribuindo amplamente para a literatura brasileira. Entre seus livros mais importantes estão "A Rosa do Povo" (1945) e "Sentimento do Mundo" (1940), que capturam o espírito de sua época e suas preocupações sociais. 

Destacou-se também como tradutor, trazendo clássicos da literatura mundial para o português e estabelecendo-se como uma voz influente na cultura brasileira. Seu trabalho é essencial para entender a literatura contemporânea do Brasil.

Em 1925, casou-se com Dolores Dutra de Morais e teve dois filhos, Maria Julieta e Carlos Flávio que viveu apenas meia hora (e a quem é dedicado o poema "O que viveu meia hora"). Carlos Drummond de Andrade faleceu no Rio de Janeiro em 17 de agosto de 1987, apenas dez dias após a morte de sua única filha, a escritora Maria Julieta Drummond de Andrade, uma perda que deixou marcas profundas.  deixando uma obra literária com mais de 40 títulos, sendo reverenciado até hoje, com várias estátuas em sua homenagem, incluindo a famosa "O Pensador" em Copacabana.                 

Poeta da Segunda Geração Modernista, ou a maior figura da “Geração de 30”, embora tenha escrito ótimos contos e crônicas, Carlos Drummond se destacou como poeta.

A poesia publicada durante a Segunda Geração Modernista foi essencialmente uma poesia de questionamento em torno da existência humana, do sentimento de estar no mundo, das inquietações sociais, religiosa, filosófica e amorosa. Drummond é o poeta que melhor representa essa geração.

Seu estilo poético é permeado por traços de ironia, observações do cotidiano, de pessimismo diante da vida e de humor. Drummond fazia verdadeiros "retratos existenciais" e os transformava em poemas com maestria.                                                                                  

Alguns poemas conhecidos

E agora, José? 

A festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou, 

e agora, José?

(Expressa a angústia existencial e a solidão)

 

Eu te amo porque te amo. 

Amor é estado de graça 

e com amor não se paga.

(É um dos poemas mais delicados e profundos sobre o sentimento amoroso)

 

 

Quadrilha

João amava Teresa que amava Raimundo

que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili,

que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.

 

Na obra Lição de Coisas (1962), o poeta é tomado pela poesia nominal, muito próxima da filosófica, em cuja linguagem, o verso e a palavra são desintegrados com o uso constante de neologismos, alienações e rupturas sintáticas que se aproximam do Concretismo, embora o poeta não tenha admitido. Os versos a seguir mostram essa orientação:

 

O árvore a mar
o doce de pássaro
a passa de pêsame
o cio da poesia
a força do destino

A pátria a saciedade
o cudelume Ulalume
o zumzum de Zeus
o bômbix
o ptys

 

Obras de Carlos Drummond

Poesias

• Alguma Poesia (1930)
• Brejo das Almas (1934)
• Sentimento do Mundo (1940)
• Poesias (1942)
• A Rosa do Povo (1945)
• Poesia até Agora (1948)
• Claro Enigma (1951)
• Viola de Bolso (1952)
• Fazendeiro do Ar & Poesia Até Agora (1953)
• Poemas (1959)
• A Vida Passada a Limpo (1959)
• Lições de Coisas (1962)
• Boitempo (1968)
• Menino Antigo (1973)
• As Impurezas do Branco (1973)
• Discurso da Primavera e Outras Sombras (1978)
• O Corpo (1984)
• Amar se Aprende Amando (1985)

Prosas

• Confissões de Minas (1942)
• Contos de Aprendiz (1951)
• Passeios na Ilha (1952)
• Cadeira de Balanço (1970)
• Moça Deitada na Grama (1987)

 

De trens e Trilhos - Ises de Almeida Abrahamsohn

 

De trens e Trilhos
Ises de Almeida Abrahamsohn 

 

Adoro viajar de trem. Podem ser os trens-bala, devorando paisagens a 300 km/hora, com nossos olhos captando imagens fugidias como num filme acelerado. São os campeões, orgulhosos de seus nomes próprios: Shinkansen, TGV, Eurostar, Railjet. Lembram enormes torpedos deslizando sobre trilhos.

Porém, não me incomodo e até prefiro viajar naqueles mais lentos, regionais, de paradas frequentes. Como turista, me permitem observar os campos, os animais nas pastagens e as pessoas que entram ou saem nas estações. São os frequentados pelas famílias que repartem as merendas de sanduíches econômicos trazidos de casa e as garrafas térmicas.

Enfim, tenho atração nostálgica por esses trens anônimos que me permitem a ilusão de um tempo a se desenrolar mais vagaroso antes de chegar ao destino.

Estava sentada à janela do comboio Porto-Lisboa. Não era o mais rápido, quatro horas, mas não me importava. Queria aproveitar ao máximo o final das férias antes do longo voo de volta ao meu país. Na tarde ensolarada de maio, me encantavam os quintais das casas ao longo da via férrea com suas pequenas hortas e aglomerados de flores: rosas de todos os tons, dálias, margaridas e jasmins avançando pelas paredes e telhados. De quando em quando, um túnel sob árvores dava vez a campos de cereais ainda a crescer.

Faltava ainda cerca de uma hora até a estação de Santa Apolónia. Ouviu-se o trem subitamente desacelerar com rangidos de freios e parar. Ao lado, um campo verde a perder de vista. Os passageiros se agitavam. As pessoas perguntavam umas às outras a causa da parada; outras, mais preocupadas com o possível atraso, reclamavam da falta de informação. E ainda outras, habituadas ao trajeto, filosoficamente informavam que avarias no sistema elétrico não eram raras naquela linha. Passados uns vinte minutos, ainda não tínhamos nenhuma informação. Ouviam-se conversas aos celulares avisando do atraso na chegada. Até que um passageiro, mais irritado, resolveu sair do trem para investigar o problema técnico informado. O funcionário tentou barrar-lhe a saída, o que apenas serviu para dois jovens também descerem para os trilhos. Após uns minutos, um dos jovens, visivelmente perturbado e pálido, anunciou:

—  Foi um suicídio. Estão a esperar a perícia para remover o corpo.
E ali ficamos a esperar, ouvindo as notícias fragmentadas que um ou outro que descia aos trilhos trazia.

— Era jovem. Um rapaz, segundo informou o policial, não lhe vi o rosto. Não aguentaria.
— Parece que este trecho é o preferido dos suicidas — disse outro.
— Parte das pernas e um braço ficaram presos nas rodas traseiras. A perícia tem que recolher todos os fragmentos, informou outro, logo rechaçado com várias exclamações do tipo: “Cale-se, homem, não precisamos desses detalhes escabrosos.”
E ali ficamos cerca de três horas até os carros de polícia e ambulâncias se afastarem e o trem retomar o percurso.

Ainda gosto muito de viajar de trem. Agora, quando olho os trilhos correndo ao lado, lembro do jovem suicida. Que grau de desespero o levou a esse gesto? É a mesma pergunta que se faz ao saber sobre um suicídio, não importam as circunstâncias.

 

Caminhos e Descaminhos - Yara Mourão

Caminhos e Descaminhos

Yara Mourão

Eu já era encantada com meu professor de literatura.

Mas quando ele mostrou as duas gravuras para nosso trabalho, falando baixo com sua voz aveludada e profunda, eu acabei por me apaixonar de vez…

“São duas estradas, dizia ele, que divergem na partida; escolher uma ou outra terá causado ao viajante toda a diferença, ainda que levem ao mesmo destino”.

As gravuras na parede me entravam pelos olhos e se abrigavam no meu peito. Eu contemplava a linha do trem cortando a mata na penumbra, enquanto me embalava nos sussurros que o professor entoava, à guisa de um vento que zunisse por entre as árvores do caminho.

Ele tinha os gestos de um patriarca, pausados e longos, que envolviam o olhar e o pensamento de todos, levando nossa imaginação a se perder por cenários imaginários.

Distraído e imprevisto, nos levava a admirar a correnteza do rio ao largo da linha do trem. Ele assinalava essa beleza dizendo: “A correnteza do rio é como o amante insensível que inverte o rumo das águas e chicoteia suas margens frágeis como se elas fossem suas tristes amadas…” E nessas metáforas inusitadas eu me perdia…

Pelo que conheço de instabilidades, achei melhor escolher a linha do trem. É mais sólida e previsível. Como um casamento. E sempre há uma parada no meio do caminho. Just in case. Porém, se eu fosse mais ousada, escolheria o rio, porque as águas, poderosas e ruidosas, têm a essência da paixão que corre sem que nada a segure.

Continuando, o professor dizia que na largura e profundidade dos rios as águas se moldavam ao leito e seguiam continuamente sem chance de retorno.

Ah! Os caminhos!

Seguiam-se os minutos, na parede, o trem não passava e o rio não fluía. E o meu trabalho não saía. Mas meu coração pulsava, meus olhos se perdiam pelo rosto, pelas mãos do professor, para sempre uma inspiração feliz e uma paixão adormecida pelos descaminhos de nossa vida literária…