UMA TARDE DIVERTIDA NO BRECHÓ COM A TURMA ESCREVIVER

 UMA ACHADINHO NO BRECHÓ

Esse tema rendeu até uma brincadeira, um mimo, 

um álbum de fotos reunindo os atuais alunos EscreViver e alguns que que nos visitam às vezes. E,  todos clientes do brechó:

Suzana

Isabella

Maria Luiza

Antonia

Carla

Ises

Paulo

Fernando

Adriana

Yara

Ana Maria

Silvia Vilac

Ledice

Sergio

Silvia Helena

Vera

Fernanda

Angela

Doris

Verônica

Jeremias

Carlos

Adolfo

Maria Helena

E, claro, cabe uma homenagem também aos que já estiveram conosco e deixaram saudade:

Primeira aula EscreViver em 2012

Festa de encerramento do ano 2015

Nossa festa de encerramento do ano de 2015

Festa de encerramento do ano 2016

Festa de encerramento do ano 2018

Uma tarde fotos

Nosso encerramento do ano 2017

Atentar para a mesa bem arranjada em 2017:

PRIMA DIMENSÃO - Sergio Dalla Vecchia

 

 

PRIMA DIMENSÃO

Sergio Dalla Vecchia

 

Após setenta anos, resolvi buscar o passado, rumando para a pequena cidade do interior de São Paulo, onde meus avós tinham uma fazenda.

Essa atitude surgiu em certo dia em que a gente amanhece se sentindo nostálgico e vai dormir filosofando. Daí a ideia de resgatar o muito que restou da minha infância.

Cheguei à cidade após horas de viagem, mesmo nos tempos modernos de infraestrutura compatível.

Por que me pareceu tão demorada? Será porque a paisagem lindeira à rodovia, antes pitoresca, misturou o verde com o cinza concreto, embaralhando o tempo!

A estrada, antes rápida, de terra cascalhada, não tinha a mesma rugosidade atual, onde a poeira juntava-se ao som dos pneus no cascalho, volatilizando o cheiro de terra ao som do veículo em movimento e as lamúrias de minha mãe pela poeira. Sinfonia única de lembranças!

Agora era uma via lenta de superfície lisa, sem os nuances do tempo e muito menos da minha infância. Contudo, dava-me a impressão de que o carro era mais veloz. Puro engano!

A terra continuava onde sempre esteve, o campo, as árvores e os rios sempre foram os mesmos e minhas lembranças eternas, então para que medir o tempo! Seria possível tal ousadia?

Continuei filosofando e, já na praça principal da cidadezinha, lá estava a mesma igreja. O mesmo jardim bem cuidado e a torre do sino. Logo lembrei-me das vigorosas badaladas diárias do sino, pontualmente às 18h. Elas proclamavam o povo para a Ave Maria até que o sineiro cansasse de tanto puxar e soltar a corda.

Olhei para o relógio e, coincidentemente, ele marcava 18h.

Então, blém, blém…! Não foi como antes, a sonoridade era frágil, parecia que o sineiro não tocava o sino e sim o sino era que o arrastava. Talvez porque o tempo passou e seus movimentos já não tinham o vigor necessário e ele quisesse mesmo era subir aos céus ao som místico do sino.

Confuso entre o passado e o presente, sentei-me em um banco do jardim próximo ao coreto. Lá fiz uma análise de minha vida e concluí que:

Das áureas recordações dessa minha infância, só me resta guardá-las com muito carinho e gratidão por vivenciá-la com plenitude.

Já não sou mais o mesmo, tudo ficou lento, os sentidos, os órgãos e as aspirações, porém insistirei em viver, pois convicto sei que minha infância não almeja que eu amadureça e caia como um fruto qualquer. Ela é minha energia!

Assim, o dia acordou com um longo suspiro.

Não sei se foi com o meu ou o de minha alma!

 

Bom mesmo é saber levar a vida. - Ledice Pereira

 

Bom mesmo é saber levar a vida.

Ledice Pereira

 

O toque do celular anunciava a Marcia que era hora de levantar-se. Escolhera uma música que lhe recordava a infância, quando sua mãe a acordava cantando. Muitas vezes, já acordada, esperava pelos acordes que soavam pontualmente às 6 horas.

Entrou no banho com os olhos semiabertos, acordando aos poucos e olhando pela janela para sentir como estava a temperatura daquele outono recém-chegado.

O banho quentinho a abraçava, revigorando-a. Tornando-a pronta para enfrentar a maratona diária.

Costumava deixar tudo pronto na cozinha para facilitar e agilizar a refeição que mais gostava de tomar. O cheirinho do café, passando no coador, alimentava-lhe a alma.

Café tomado, saía sorrindo para todos que encontrava e agradecia a Deus por mais aquele dia.

Duas quadras a separavam da estação de metrô. A rotina diária apresentara-lhe todos os metroviários que ali exerciam sua função. Ia distribuindo sorrisos para eles que lhe acenavam.

Acomodada, construía histórias sobre os usuários com quem dividia o percurso, muitos deles habituais.

Observava cada um com seus respectivos cacoetes: aquele senhor, que lembrava muito seu avô, ao bater longos papos consigo mesmo, sem se importar com os demais, gesticulando energicamente, à medida que conversava sozinho. Talvez estivesse treinando para enfrentar uma conversa séria, ou então resolvendo um assunto importante.

Havia o jovem que fingia dormir sempre que notava a entrada de um sessenta mais. Engraçado que nunca perdia o ponto de descida.

Conhecia bem a paqueradora, que suspirava, procurando chamar, em vão, a atenção de um bonitão ao lado.

Mas o que mais Márcia admirava eram as mães, que carregavam seus filhos no colo, ao mesmo tempo que equilibravam sacolas e brinquedos junto da bolsa que levavam rente ao corpo. Isso quando não levavam um bebê no colo e outro pequeno emburrado pela mão e todas as sacolas, bolsas e mochilas como se fossem um polvo com todos os seus tentáculos.

E “aquele” continuava fingindo que dormia;

Era tanta história a chamar a atenção que, quando percebia, já estava na hora de descer do vagão.

Assim, aquela rotina deixava de ser monótona e fazia com que ela chegasse ao trabalho lépida e de bom humor.

Fazia, como se dizia, de um limão azedo, uma deliciosa limonada!  

O Joaquim, motorista de ônibus - Isabella Brancher

 

O Joaquim, motorista de ônibus

Isabella Brancher

 

Eram 5h50 da manhã, o sol ainda não tinha se levantado e as nuvens baixas cobriam boa parte da cidade. Não havia escolha, Maria tinha que se levantar. O frio do chão percorreu a sua espinha quando se dirigiu ao banheiro. Ainda caminhava cambaleando, cheia de sono. A cidade começava pouco a pouco a acordar. Os sons dos automóveis, buzinas e freadas se faziam mais presentes. Os cachorros abanando os rabos vigorosamente passeavam pelo quarteirão. Era a revelação de que um novo dia se iniciava.

Tinha apenas 20 e poucos minutos para se aprontar; o café, já deixado pré-preparado na cozinha, agora enchia a casa de energia. Um despertar forçado. Saboreou, como de costume, deixou a caneca na pia e desceu. No ônibus, alguns rostos conhecidos faziam o mesmo percurso.

O motorista, Joaquim, a recebia sempre com um caloroso e sorridente bom dia no momento em que ela subia o primeiro degrau. Nesse momento, ela se sentia leve, como se flutuasse, e os degraus deixavam de ser tão altos.

Sentada, sempre nas primeiras cadeiras, observava com atenção os passageiros recorrentes. Procurava ser discreta, mas passava o percurso a explorar cada um dos companheiros de viagem. Imaginava a senhora que subia no ponto seguinte aonde  ela iria, o que faria. Tinha o rosto marcado pelo tempo, as costas levemente curvadas e sempre carregava uma sacola térmica.

Outro passageiro habitual era um jovem rapaz que carregava um instrumento musical em um case. Ele usava umas costeletas compridas, a barba maltratada, e suas roupas eram sempre largas. O tênis, um all star de cano alto, compunha o visual dele, parecia esquecido no tempo. Com um olhar perdido, passava o caminho a dedilhar alguma música sobre sua coxa.

Maria gostava mesmo de observar o motorista, tinha uma queda por ele. Aquele bigode farto preto, as meias alinhadas sob as calças, os sapatos sempre bem engraxados. A camisa, impecavelmente passada. Tudo isso a impressionava. Esbanjava cultura. Queria descobrir de onde vinha. Por que estaria dirigindo aquele ônibus? Quem cuidaria tão bem de sua roupa?

Maria seguia até o ponto final e, durante todo o trajeto, permanecia a observar os passageiros, os habituais, e também os aleatórios. O único momento em que parava de observar os passageiros era quando passavam pela rua que costeava o mar. O mar a fascinava, o azul profundo, a espuma branca ao bater nas rochas e a areia clara traziam serenidade. Muitas vezes pensou em ali descer e correr pela areia, mas sempre se deteve. Estava a caminho do trabalho e não poderia se atrasar.

Dias, semanas se passavam nessa rotina, em muitas viagens Maria se sentia pequena, às vezes invisível. O espaço a oprimia. Hoje se sentia diferente. A atmosfera parecia mais doce, colorida. Ao passar pela costa, o ônibus parou numa reentrância da orla. Joaquim desceu de seu posto, olhou para todos os passageiros. Pediu desculpas. Caminhou lentamente em direção a Maria. Suas pernas tremiam, seu rosto se iluminou. Maria, por sua vez, sentia um calor subir no seu rosto, um nó na garganta, um certo medo. Joaquim tirou do bolso uma pequena caixa, a abriu, nela continha um belo anel. Mostrou a Maria e, sem nunca ter dito mais que um bom dia, se dirigiu a ela e disse: Casa comigo? 

 

 

O som do sino - Carla Di Sessa

 

O som do sino

Carla Di Sessa

 

O sino da igreja batia pontualmente às seis da tarde todos os dias.

Marcelo ouviu e estranhou. O som parecia, assim, desanimado, não tocava com seu costumeiro entusiasmo. Normalmente tocaria imperioso, lançando seus acordes aos quatro cantos do bairro. Para Marcelo, aquele badalar sinalizava que o dia se encerrava, que ele havia cumprido suas obrigações e que podia ir para casa ver sua família. Começou a organizar suas coisas meticulosamente, pois Marcelo era um homem que valorizava ordem e disciplina, mas algo chamou sua atenção. Ele parou o que estava fazendo e prestou atenção no som do sino que pairava sobre todo o seu escritório. Naquele dia, pareceu a ele que o sino se entristecia ao sinalizar que sua vida monótona e rotineira, como a dele, havia atravessado mais um dia.

Joana ouviu o sino da igreja tocar e pensou: Graças a Deus, seis horas, posso ir embora. Guardou suas coisas e parou em frente ao espelho para checar o cabelo e o batom. Foi aí que notou algo diferente naquele som que escutava desde criança: estava mais austero, menos espalhafatoso. Mas a razão dessa diferença não era importante para ela. A única coisa que lhe interessava era que aquele som, alto ou fraco, desanimado ou escandaloso, marcava a hora em que, finalmente, podia ir se encontrar com Maurício e se perder com ele nas dobras do lençol da cama, sentindo seu cheiro e seu gosto.  Sem pensar duas vezes, pegou sua bolsa, apagou as luzes e saiu trancando a porta atrás de si.

Ah, droga, disse Quinzinho ao ouvir o sino da igreja tocando. Aquele som sinalizava que ele devia se despedir de seus amigos e do futebol que estavam jogando para ir para casa ter aula de piano com Dona Glaucia, uma senhorinha simpática, mas rigorosa, que fazia Quinzinho repetir infinitamente as escalas e arpejos. Quinzinho percebeu algo diferente no som do sino naquele dia, parecia triste por encerrar a sua diversão. Se está arrependido, pensou Quinzinho mal-humorado, podia não tocar e me deixar aqui, feliz, jogando meu futebol. Despediu-se dos amigos e saiu correndo para sua casa.

Isabel ouviu o som do sino e pensou estar atrasada, logo a família estaria em casa e seu sossego acabaria. Precisava organizar o jantar, pôr a mesa e se arrumar para o marido, que gostava de encontrá-la linda, cheirosa e bem arrumada, como se ela fosse uma espécie de Cinderela que, cantando, cuidava do lar, ajudada por passarinhos e ratinhos. Isabel sentiu algo diferente no som do sino naquele dia, como se ele também estivesse com preguiça e não quisesse acabar com o próprio sossego. Logo ele, pensou, imperioso, pontual, infalível. Um chato de galocha que não podia deixar um único dia simplesmente passar sem bater seu ponto sonoro às seis da tarde.

 

O relógio cuco - Isabella Brancher

 

O relógio cuco

Isabella Brancher

 

João acabava de chegar do basquete. Suado, como de costume, jogou os tênis e a sacola no canto do quarto e sentou-se para ler mais um conto de Sherlock Holmes. Tinha um fascínio pela capacidade lógica de Holmes. Sabia que seu ídolo era apenas um personagem, mas, sempre que o tempo permitia, corria para devorar mais uma história.

 

Naquela tarde cinzenta de outono, tentando recuperar as energias enquanto lia, percebeu que algo faltava na prateleira sobre a mesa de estudos. Pensou consigo mesmo: o que estaria faltando? Teria sido apenas imaginação? Intrigado, levantou-se e notou a poeira intacta no local onde antes repousava um objeto. Sim, definitivamente algo havia sido retirado dali. Tentou puxar pela memória, mas nada lhe vinha à mente.

Desceu as escadas, serviu-se de um copo de leite e, subitamente, lembrou: era o relógio antigo que ganhara do avô quando ainda era pequeno. Quando funcionava, ao soar da hora cheia, uma pequena portinhola se abria e dela saía um pássaro que cantava. Agora, restava apenas a lembrança daquele som marcando o tempo.

Ao ouvir a porta da casa se abrir, correu ao encontro de quem chegava. Era o pai.

— Pai, você levou meu relógio para consertar? — perguntou, sem conseguir conter a ansiedade.

Surpreso, o pai respondeu:

— Não. Há semanas não entro no seu quarto.

Eles haviam discutido por causa da constante desordem no espaço do filho, e o pai prometera manter distância dali.

João começou então a vasculhar os armários da cozinha, na esperança de encontrar o relógio. Não satisfeito, procurou também no escritório do pai. Quando a mãe chegou, fez a mesma pergunta.

— Procure melhor — respondeu ela. — Se você fosse mais organizado, saberia onde está o relógio.

Inconformado, João decidiu tomar uma atitude. Recolheu as roupas sujas, guardou os objetos espalhados, arrumou a cama e sentou-se para observar o quarto com mais atenção. Ao pegar os tênis, percebeu restos de barro no chão.

— Teriam vindo dos meus tênis? — pensou. — Não é possível. São de basquete, nunca pisei na terra com eles.

Isso o levou a uma conclusão inquietante: alguém havia estado ali.

Ligou para a avó na esperança de encontrar alguma pista, mas sem sucesso. Restavam-lhe apenas os fragmentos de barro como indício. Quem teria entrado em seu quarto? E como? Exausto, física e emocionalmente, deitou-se e acabou adormecendo.

Na manhã seguinte, dia de escola, levantou-se e se aprontou. A luz do sol invadia o quarto, iluminando os cantos que a noite mantivera ocultos. Próximo à porta, algo brilhava. Engatinhando até o local, encontrou um brinco: uma argola dourada com um pequeno brilhante na ponta.

De quem seria?

Pensou, pensou, mas nada lhe ocorreu. Com o brinco na mão, correu até a mãe e perguntou se era dela. A mãe logo afirmou: não é meu. Eu os presenteei à sua prima no último Natal.

Foi então que se lembrou de que Priscila estivera em sua casa no aniversário do pai.

Após a escola, seguiu diretamente para a casa da prima. Ela ainda não havia chegado, mas a tia o deixou entrar para esperar Priscila. Dizendo precisar ir ao banheiro, João foi até o quarto de Priscila — e ali, sobre a mesa de cabeceira, estava o relógio cuco.

O coração disparou.

Por que Priscila teria feito aquilo?

Horrorizado, desceu correndo as escadas e deu de frente com a prima, que acabara de chegar.

João segurava o relógio com força. Precisava ficar com ele. Mas como pedir isso sem causar um escândalo na família? João respirou fundo. Não adiantaria gritar ou acusar. Lembrou-se de Holmes: acusar sem provas é perder a vantagem.

— Priscila… — disse, tentando manter a voz firme — posso te mostrar uma coisa?

Ela estranhou o tom sério, mas assentiu. João abriu a mochila e colocou o relógio cuco sobre a mesa da sala, entre os dois.

— Esse relógio era do meu avô. Ontem ele sumiu do meu quarto… e hoje eu o encontrei no seu.

O silêncio pesou por alguns segundos. Priscila empalideceu e, com a voz trêmula, disse:

— Eu… eu ia devolver — murmurou. — No dia do aniversário do tio, eu vi o relógio. Ele estava largado, sujo de poeira. Pensei que ninguém mais ligasse pra ele. Levei sem pensar… Depois me arrependi, mas não tive coragem de devolver.

João sentiu um misto de alívio e tristeza.

— Eu não quero que isso vire um problema na família — disse, com suavidade. — Só precisava entender. Esse relógio é importante pra mim, mesmo quebrado.

Priscila assentiu, com os olhos marejados.

— Desculpa, João. De verdade.

Ele fechou o relógio com cuidado e colocou de volta na mochila.

— Vamos deixar isso entre nós. Mas promete que, da próxima vez, pergunta.

Ela prometeu.

Enquanto saía da casa, João pensou que talvez Sherlock Holmes estivesse certo: às vezes, resolver um mistério não é sobre punição, mas sobre compreender as razões do ato.

 

 

PRIMOS MUY AMIGOS - Sergio Dalla Vecchia

 

PRIMOS MUY AMIGOS

Sergio Dalla Vecchia

 

Lucas, adolescente vidrado em fatos e histórias misteriosas, ocupava um aconchegante quarto no sótão da casa da família. Por opção, pediu aos pais para ter aquele lugar como seu, embora o sobrado possuísse mais quartos. Foi atendido e a decoração saiu ao seu gosto. Cortinas escuras limitavam a entrada de luz, pôsteres de filmes policiais desalinhavam-se pelos cantos. Revistas e livros adormeciam esparramados. Já no banheiro, a pilha era menor e como recheio algumas revistas masculinas, que não poderiam faltar para o adolescente.

Certo sábado, a família recebeu como hóspede um casal de tios vindos do interior, trazendo o filho da mesma idade de Lucas para passarem ali o fim de semana.

Logo os tios foram acomodados no quarto de hóspedes e o filho foi para o sótão com Lucas.

Os primos pouco se conheciam. A última vez que se encontraram tinham uns sete anos de idade.

Assim, Lucas, com cara de poucos amigos, acolheu o primo no seu intocável reduto em um colchão improvisado.

Ariscos ensaiaram um diálogo.

O cenário sinistro causou estranheza no recém-chegado, causando-lhe um impasse. Fugir para a segurança dos pais no quarto abaixo ou engolir em seco, evitando o vexame.

Encheu-se de coragem, contou até dez e resolveu ficar enfrentando o companheiro excêntrico.

Foram se entrosando até esboçarem alguns tímidos sorrisos e abriram a porta para a desconfiança ir se despedindo.

Hora de dormir! Pijamas novos de visita, vice-versa para o convidado, é o que reza o protocolo de boa anfitriã e de visita bem-educada.

Proibido celulares no quarto, normas da casa!

Assim, não tiveram outra escolha senão conversarem. Lucas, entusiasmado por ter quem dar-lhe atenção, tomou a iniciativa e em monólogo desfilou suas histórias de mistérios, assombrações, assassinatos que pareciam não ter mais fim, causando constrangimentos para o assustado ouvinte.

O primo, exausto da viagem e após absorver tanto medo, não se conteve e, com os olhos arregalados, gritou:

— Chega de tantas lorotas e arrogâncias. Você só conta histórias que outros vivenciaram. Você não tem a mínima noção do que é ser o protagonista de um fato. Uma hora ainda te ensinarei como ser um. Virou-se no colchão e rosnou um até amanhã!

O domingo acordou e os primos foram até jogar bola na grama, mas logo foram chamados para o almoço, não deu nem tempo para se desentenderem pela disputa de bola.

Após o lauto almoço, os visitantes despediram-se e embarcaram no automóvel de volta para o interior.

Pelo vidro de trás do veículo via-se a silhueta do primo com olhar fixo no Lucas, fazendo aquele sinal característico com uma mão fechada, outra aberta e uma batendo na outra. Top, top e top!

Pego de supetão, Lucas ligou no automático e devolveu o cumprimento com o dedo médio em riste.

Assim, cada um foi para seu lado após uma despedida pouco diplomática.

Logo, o domingo cansou e lá se foi Lucas para o sótão dormir.

Ainda com a imagem do primo caipira na cabeça, levantou a coberta da cama e deparou com uma caixinha de presente muito bem arrumada contendo um bilhete. Tratou de lê-lo e dizia:

“Você que gosta de mistérios, adivinhe quem foi o fabricante desse mimo?”

Lucas, curioso, tateou a caixinha, era pesada, não fazia barulho e estava muito bem lacrada. Buscou um estilete e, curioso, rasgou o invólucro, pressentiu algo estranho, não deu tempo de reagir e um fedor tomou conta do ambiente. Tapou as narinas, virou rapidamente o rosto com náuseas e logo entendeu o recado.

O primo lhe ensinou como ser protagonista, conforme havia dito.

— Lição aprendida, juro que vai ter volta, seu merdinha, praguejou Lucas, fedido e vermelho de raiva!

 

SATURAÇÃO - Sergio Dalla Vecchia

 

SATURAÇÃO

Sergio Dalla Vecchia

 

Havia uma pequena cidade. Pitoresca, o pouco que cresceu foi se afastando do rio que lhe deu guarida desde pequena vila. Assim foi se expandindo, pequenas ruas foram surgindo, dando início a uma urbanização improvisada.

Habitavam ali trabalhadores do meio rural utilizados no agronegócio da região.

Aconteceu que o modesto rio que ali coabitava já não era mais o mesmo que tanto colaborou para a formação da cidade.

Mostrava-se ranzinza, por vezes inflava-se de orgulho ferido, mostrava os dentes através de pequenos transbordos nas margens para defender seu território.

Era evidente seu desconforto com o crescimento atabalhoado de ruas sem critério, bem como o desmatamento de áreas lindeiras ao seu leito visando a ampliação da cidade.

Quando chovia forte na região onde a mãe terra lhe deu à luz, seu sangue cristalino aumentava muito, borbulhava de ansiedade. Porém, já não era mais puro como antes e sim barrento.

Com o passar do tempo, a cidade resolveu cerceá-lo dos seus direitos, confinando-o entre muros, formando um canal áspero, sem poesia, retificando suas curvas e travando sua cintura. Além disso, os dejetos das casas foram lançados sem o mínimo pudor no seu sangue barrento, tornando-o cinza esgoto.

Sem jogo de cintura e sem perspectivas, a paciência o abandonou!

Assim, em certo mês de março, ele, não aguentando mais tanto desaforo, rebelou-se!

Aproveitou o ritmo das águas de março, levando o verão do Jobim, alastrou todo seu sangue ora impuro por toda a cidade.

Não sobrou nem pau, nem pedra, só restos de tocos por todos os caminhos!

 

 

 

A AMIGA - Carla Di Sessa

 

A AMIGA

Carla Di Sessa

 

O lugar não era muito grande, cheirava a fechado, livros velhos e umidade.

Sentada no chão frio, ela olhava fixamente para um abajur, único ponto de luz disponível, como se sua luz pudesse aquecê-la.

Ela não sabia ao certo há quanto tempo havia sido levada para lá pelos vizinhos que a estavam ajudando.

Você vai ficar aqui por alguns dias, disseram, até conseguirmos uma maneira de você fugir.

Eles também explicaram que havia um banheiro e que trariam comida e água, mas ela precisava ser cuidadosa e economizar no caso de, por qualquer razão, eles não conseguirem fazer a entrega.

Conseguia perceber cheiros que normalmente a agradariam, como o dos livros antigos espalhados nas prateleiras em uma das paredes. Mas, nessa situação, eles só conseguiam despertar nela a sensação de abandono.

Havia quadros também: uma natureza morta, morta no estilo e no esquecimento, e outro, pequeno, de uma dama antiga sentada segurando um leque. Talvez por causa desse detalhe a imagem trouxesse alento e frescor. Olhou atrás desse quadro e encontrou um nome: Senhorita Amélia Fernandes.

Havia encontrado uma amiga nesse lugar sombrio como um pesadelo.

“Amélia”, ela começou, fitando a figura no quadro, “olha, não quero te assustar, mas preciso te avisar. Acho que tem perigo escondido embaixo de cada pedra do chão, atrás dessa porta, enfiado no meio dos tijolos das paredes. E ainda por cima, ainda tem o perigo que mora dentro da nossa cabeça e que estende seus tentáculos, como um polvo, por todo lado. A gente não pode deixá-lo tomar conta, entende? Você entende, Amélia?”

E continuou, mais tarde:

“Aí, Amélia, temos de estar o tempo todo em alerta. Temos que dar a cada coisa uma defesa, mesmo que seja frágil e que precise de reparos a toda hora”.

“Se há esperança, você quer saber? Sei lá, eu diria que sim, embora eu sinta que nossas vidas estão, como vou te explicar, na corda bamba, sabe?”

Respirou fundo e continuou:

“Você está com medo, Amélia? Eu também estou, mas vou tentar manter esse medo submerso à força. Você deveria tentar fazer a mesma coisa. Sim, Amélia, é mesmo uma solidão sem fim, um passo antes do desespero”.

Nesse momento, a porta se abriu e alguém entrou apressado dizendo:

Rápido, vamos embora, rápido, vem!

Ela olhou para Amélia na parede e, sem pensar, pegou o quadro e saiu.