PROCURAS - MÁRIO AUGUSTO MACHADO PINTO.

PROCURAS

MÁRIO AUGUSTO MACHADO PINTO.

Maria é empregada doméstica. À noite chegando à sua casinha após o trabalho, muitas tarefas a aguardam entre elas lavar roupa do que diz ser o enxoval do lar. Está com catarata ainda no início em ambos os olhos e como o oculista receitou, comprou “o meu par de óculos” em dez prestações pelo crediário. Zé, seu marido, reclamou dizendo que podia ter comprado um mais barato. Claro, disse ela, assim você teria um dinheirinho pra beber umas biribitibas e jogar sinuca com seus amigos naquele bar fedorento. Agora, meu querido, não tem mais durante dez meses. Vá se virar em outra freguesia, cara pálida.

Lanterna portátil acesa, Maria vai andando lentamente em direção à porta que leva ao porão. Houve um curto-circuito, está escuro. Chama pelo marido e ouve, como sempre, o som do silvo do inseparável apito. Ele diz ser de curió.  

Nada disso. É invenção dele, resmunga e grita raivosa:

—  Zé, aproveita que está aí embaixo e vê se encontra minhas chaves: a da entrada e a do quarto.

Pergunta o Zé: Onde?

— Ora, Zé, não seja burro. Se eu soubesse pediria pra você  pegar as chaves em tal lugar, mas pode ser que tenha deixado perto da porta do quadro dos fusíveis, diz Maria com aquela voz de gozação que deixa o Zé em pé de guerra. 

Não estava fácil. Maria escuta o barulho e os ais do marido ao topar em algum guardado, abafa risadinhas e diz baixinho Aguenta Zé, não dá no pé. Está escuro feito breu e ouve o marido resmungar em voz alta:

— Só podia acontecer isso. Será aqui? Não, mais pro lado. Ai, ai, lá foi a unha do dedão.

Chega perto da caixa dos fusíveis e grita:

— Tô nele. ´tão aqui, né? Me diz uma coisa: o chaveiro tem cobertura de pelúcia?

Maria grita de volta:

— Não precisa mais. Já encontrei.

Zé solta um baita palavrão, liga a chave geral e, horrorizado, vê o que tem na mão: um baita rato cinza escuro seguro pelo rabo.

— Que nojo!