MÃE - Sérgio Dalla Vecchia

MÃE

Sérgio Dalla Vecchia

Ao lado de minha mãe, sentado em um sofá e com um dos braços sobre seus ombros, mimava-a com um afetuoso cafuné.

Seus cabelos de tão macios deslizavam entre meus dedos.

O aroma da colônia alfazema purificava o ambiente e me relaxava.

Enquanto a acariciava o seu deleite era claro.

Ora pressionava a cabeça contra as minhas mãos, ora a afastava e assim continuava.

Recordei por quantas vezes, ela com minha cabeça em seu colo, fez o mesmo até que eu adormecesse.

Também dos lautos almoços dominicais, o camarão, as massas e os doces caseiros.

Do seu sorriso crescente até às gostosas gargalhadas nas festinhas de aniversários. 

Enquanto eu recordava, mamãe com os olhos quase fechados, absorvia tanto o relaxamento que sua cabeça se inclinava para frente, ensaiando um cochilo.

Peguei uma beira do cobertor que envolvia suas pernas e continuamos abraçados. Quando abri os olhos percebi que nós havíamos tirado uma boa soneca, encantados pelo aconchego mútuo.

Tão agradável era a situação que sequer lembrei, que com seus 92 anos ela era dependente de cuidadoras, nem lembrara meu nome e tão pouco quem eu era.

Contudo, eu bem sabia da força de Maria Yvette e ela por sua vez me reconheceu apenas me apercebendo.

Era tudo que eu esperava naquele dia das mães.